Va là ! Là ! (PART 2)

La Tanière du Goupil — Wed, 25 Sep 2024 21:27:15 +0000

Zverg Badasson se tenait devant les majestueuses portes de Valhöll, le royaume d’Óðinn, où les âmes valeureuses festoyaient. « J’ai enfin atteint le royaume d’Óðinn ! » s’écria-t-il...

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Va là ! Là ! (PART 1)

La Tanière du Goupil — Sat, 12 Mar 2022 14:43:50 +0000

Va là ! Là ! Oui là … La nuit glacée, sans lune, n’était troublée que par des rires et des chants provenant d’une petite cité de bois, lovée au fond d’un fjord quelconque. La petite flotte de Dreki, amarrée au port, grinçait au gré des remous. Les mâts disparaissaient dans la brume qui descendait dans le fjord depuis les hauteurs enneigées. La lumière des torches perçait faiblement l’obscurité hivernale, projetant les ombres des veilleurs sur les murs des maisons. Les vociférations venaient d’une longue maison de bois et de pierre, située au centre de la petite cité : la Skáli royale. La chaleur de la grande salle contrastait avec la froideur de l’hiver. Une trentaine de femmes et d’hommes buvaient, riaient et chantaient, tantôt assis, tantôt debout autour d’une longue table surchargée de victuailles et de boissons fortement alcoolisées. Le brouhaha ambiant laissait entendre le récit d’une bataille victorieuse entre les guerriers du clan Víkingr et un groupe de pillards d’un autre clan. Piochant allègrement dans les plats de viandes rôties, de fèves et autres nourritures, chacun se vantait de multiples exploits sanglants et héroïques. Certains noyaient la perte d’un compagnon ou d’un mari dans les festivités et dans une ale trop chaude, maintenant festoyant au Valhöll. Trônant en bout de table, le puissant Jarl Zverg Badasson souriait de toutes ses dents. Le combat avait été facile : les pillards étaient moins nombreux que prévu, et la surprise de son attaque avait été fulgurante. Zverg but une longue gorgée d’hydromel, rota et promena son regard plein de fierté sur son clan. La blessure à son bras droit le faisait légèrement souffrir, et il grimaça. La plaie n’était pas profonde, et le contenu de son gobelet atténuait la douleur. À ses côtés se tenait son épouse, Daghild, emplie de sagesse et de bravoure sur le champ de bataille. Elle choyait leur premier-né, un beau mâle qui deviendrait un digne héritier, Alvfinn le bien-né. À droite de Daghild, se trouvait Eiric « Brise-crânes », son plus fidèle compagnon, qui chantait à la gloire du grand Óðinn, père des pères. À gauche, se saoulait le grand Yngvi Bolosson, fier guerrier et bon conseiller. Les gobelets d’écorce furent levés pour célébrer la grandeur de leur Jarl. Les festivités dureraient une bonne partie de la nuit, et nombreux seraient ceux à avoir mal à la tête à l’aube. Soudainement, Zverg sembla chercher quelqu’un ou quelque chose à travers la foule attablée. Ses yeux se plissèrent, comme pour percer la pénombre ambiante. Il scrutait les tentures qui séparaient la salle de banquet de ses appartements privés. Le Jarl grommela d’agacement et hurla en direction d’une zone d’ombre : — OLAF ! OLAAAF ? T’es où, espèce de petit ragr ? Quelques personnes tournèrent la tête vers la cible des interjections. Sortant de l’ombre, fendant l’assemblée, l’homme interpellé se dirigea lentement vers le trône. — Tu es là, kúkalabbi… tonitrua le Jarl en direction du malingre bonhomme. Olaf était petit, laid et vicieux. La brute enivrée qui l’interpellait n’était autre que son bâtard de frère. Les regards méprisants qu’ils échangèrent l’espace d’une fraction de seconde se diluèrent dans l’ambiance d’ivresse qui emplissait la Grande Skáli, et personne n’y prêta attention. Zverg accueillit l’erreur vivante de leur père avec toute la tendresse brutale dont il était capable, frappant son méprisable demi-frère à l’épaule gauche. Olaf recula sous le choc, serrant les dents et fuyant le regard de son frère. Il alla s’asseoir sur le tabouret inconfortable que lui tendait une jeune thrall, juste derrière le Jarl. — Que faisais-tu dans l’ombre à pratiquer la Seiðr noire ? Viens ici ! Apporte-moi le plateau de Hnefatafl ! J’ai envie de jouer ! hurla le puissant Zverg Badasson pour couvrir le brouhaha ambiant, en direction de son demi-frère. Les rires et les chants diminuèrent d’intensité. Les convives connaissaient bien la haine qui consumait les deux hommes. Le chef de clan secoua et poussa brutalement Yngvi Bolosson, qui ronflait de bonheur, pour faire de la place à Olaf et commencer une partie de son jeu favori. Yngvi, grognant, sursauta de son rêve éthylique, frotta ses yeux et attrapa une coupe de vin qu’il vida brusquement, évitant de justesse de renverser une partie des victuailles et autres ustensiles qui se trouvaient devant lui. Il s’écrasa contre le torse velu d’un berserkr alcoolisé prénommé Gunnar Björn, dit « L’Ours ». La chope renversée éclaboussa le torse velu de l’ours enivré. Un silence se fit dans la Grande Halle, dans l’attente d’une réaction entre les deux hommes. Les brutes échangèrent un regard flou, puis éclatèrent d’un rire gras, suivi d’un regain de festivités, dans un éclat de rire général. Profitant du tumulte, Olaf avait disparu parmi les hôtes tel Jörmungand, le serpent géant. Zverg cracha au sol pour conjurer le mauvais sort qu’il soupçonnait d’avoir été lancé par la perfide créature familiale. Il avait lavé dans de glorieuses batailles le goût amer de la honte engendrée par leur père, mais ne pouvait se résoudre à s’en débarrasser. Olaf Minusson ne serait jamais un grand guerrier. Les portes du Valhalla lui seraient fermées, alors que Zverg, lui, entrerait en héros, accueilli en égal par les dieux. Il viderait des fûts de vin divin et dégusterait les meilleurs mets en compagnie de Thóor et Tyr. Sa vie de gloire et de batailles le préparait au Ragnarök, et rien au monde ne se mettrait sur sa route, surtout pas cet abruti de demi-frère. — Olaf le fangeux ! Viens là, oui, là, à mes côtés, et reste tranquille. Pose le plateau ! cria-t-il en direction de la silhouette qui réapparut soudainement devant lui. Olaf ravala sa rage. Soumis, il déposa sur la table le plateau de Hnefatafl et commença à placer les pièces de bois et d’os sur les cases. Zverg riait lors de ses cinq premières victoires contre son frère bâtard, mais l’ivresse qui se faisait sentir et la haine qu’il éprouvait envers l’autre fils de leur père, le grand Jarl Jorunn Badasson, commençait à le faire douter.

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Viking - La Tanière du Goupil

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