Quelque part sur un petit caillou tournant sur lui-même, perdu dans le grand tout. La télé tournait en fond sur une quelconque chaîne d’info alarmiste, juste là pour casser le silence de l’appartement. L’Auteur soupira. Il se passa les mains dans les cheveux, décoiffés par la nuit. La tasse de café froid, serrée dans sa main gauche, sursauta quand une explosion déchira l’écran dans un pays lointain, en direct live, commentée par des experts presque enjoués. Il soupira encore. Il reposa délicatement l’objet caféiné sur le bureau.