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la main du destin

Alea Pandórica

Quelque part sur un petit caillou tournant sur lui-même, perdu dans le grand tout. La télé tournait en fond sur une quelconque chaîne d’info alarmiste, juste là pour casser le silence de l’appartement. L’Auteur soupira. Il se passa les mains dans les cheveux, décoiffés par la nuit. La tasse de café froid, serrée dans sa main gauche, sursauta quand une explosion déchira l’écran dans un pays lointain, en direct live, commentée par des experts presque enjoués. Il soupira encore. Il reposa délicatement l’objet caféiné sur le bureau.

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War On Mars (Part IV)

Ils n’eurent pas le temps de savourer longtemps leur victoire. À peine les cris, à peine les sirènes, à peine les décomptes macabres encore approximatifs, que le système se remit en mouvement. Lentement. Sûrement. Inévitablement. Avec méthode. Avec une efficacité implacable. L’arbitre change les règles. Et vous n’avez rien à dire.

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War On Mars (Part III)

À 8340 km de là, dans une cave obscure de Novyy-Sibéria, une trentaine d'écrans d'un autre temps montraient trente explosions synchronisées dans les centres administratifs du monde entier. Sur l’écran central, la finale du Kill Painter était partie en fumée. Borislava, une jeune Japo-indonésienne de 22 ans, au charme évident, pianotait avec l'agilité d'un pianiste du 18ème siècle sur un clavier mécanique. La petite lampe posée à côté d'elle clignota au passage d'un transporteur lourd. « C'est le signal... » dit-elle avec entrain à son compagnon silencieusement installé sur le canapé derrière elle..

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